Арткор Моя шиза виртуозна, как игра Паганини, живу не в сахарном мире, и мне не надо ванили или лирики, стиль - скипетр, скилл - анлимитед, витиеватой линией выведен. Отворил дверь, вылетел в глубину двора, так круглый год, двенадцати лун парад. Рубим хап, выдыхая целый мир в текст, выдыхая дым вверх, пиздец. Я не принц, и мне не принадлежит Уэльс, но я погружен во всю эту жизнь весь, свеж, продремав сутки в парке, я причина роста поставок Балтики в супермаркет. Это мэн, что не вступит ни в одну из партий, в детском саду был первым, кто раздел куклу Барби, я создал стиль, сидя у Вуду на хате, видел Москву и Нагатино, в Питере лил струи в падиках, завалил куплет трека с Катетом, когда мусор с Витебского вокзала сказал: "пива хватит вам". Я фанатик убитых пати с нехуевым набором причуд, без причин скрывать их. Дымная банда Коллайда, это Первомайка, бэйба, за нами правда, всё, что надо рядом, город-кратер, рэперам пора менять микрофон на вибратор. Три в одном и мы не промахи, приготовили промо, теперь оно будет делать головы невесомыми. Не высовывай тут свой язык, сын, лезешь в рэп, как мышь в сыр, мало пережив зим, мало опередив спин, не веря в себя, веря в херов ХP. Тут сны города с желтыми светофорами, вон они, в логове головы восьмибитны, как игры Konami. Ритмы забасованы, крою словом их, чувствуя хромосомами, соединяя то, что никак не связано, расширяю грани разума, поэтому ама-ама хасала. Я люблю синьку дешевой, места - злачными, сук - крутящими жопой. Тут хватит вдоволь хоррора даже без телека, городу модерн, как пизде рукав, судьбы - это сюжеты антиреклам, девственница трахалась в зад, ведь себя берегла. Хроника, где есть пара занимательных глав, дни с метками "охуеть, дайте мне два". И мы шутим, но время тут главный остряк, в поиске маны уебанов отряды шустрят. Кто в гостях, кто, как дома, тянет плавно косяк, это суперкоты валят, наплевав на крысят. Это дымная банда Коллайда, это Первомайка, бэйба, за нами правда, всё, что надо рядом, город-кратер, рэперам пора менять микрофон на вибратор.
Свет Дай мне времени, небо, на выбранный план! Выпрыгнув из дома, давлю лыбу ветрам, тут бабочек манит вовсе не свет ламп, и свободен тот, кто смог отбросить весь хлам. Культ, где так любят испытывать свой фарт, кого из вас отправят в рай и в ад - поебать: вряд ли там будут делить на левых и правых, трезвых и пьяных, один хуй всё лишь кнут и пряник. Толпу может обуть один угрюмый странник, потом, стоя в ней, смотреть, как линчуют крайних. На плакатах у них выведено много слов, но тот, кто всех развёл, безмолвен. Можно, забыв обо всём, стать угрюмым псом, или видеть свет в яме, где трубы промзон, и я был зол, видел многих на пути, но они так и не сыграли то, что репетировали. Тут на Кирова лифт откроет дверь на шестом, и Балтика лишит оскомы, рухнут системы и Вавилоны. Нервы завязаны вдруг, я наблюдаю, как дым уходит в небо из труб, и мне не нужны их басни, там всё ясно, кто кем как назван, слов лишние паззлы. Год каждый дюжине лун полных кратен, на это ли надо их тратить? Чего ради.
Yeaaaa amor al arte saludos exelente tema
@@Gparanoico Gracias, paz!🥷🏽
Gracias por aseptarme
@@JuancarlosLopezramirez-bi8ji saludos hermano🇲🇽
Арткор
Моя шиза виртуозна, как игра Паганини,
живу не в сахарном мире, и мне не надо ванили
или лирики, стиль - скипетр, скилл - анлимитед,
витиеватой линией выведен.
Отворил дверь, вылетел в глубину двора,
так круглый год, двенадцати лун парад.
Рубим хап, выдыхая целый мир в текст,
выдыхая дым вверх, пиздец.
Я не принц, и мне не принадлежит Уэльс,
но я погружен во всю эту жизнь весь,
свеж, продремав сутки в парке,
я причина роста поставок Балтики в супермаркет.
Это мэн, что не вступит ни в одну из партий,
в детском саду был первым, кто раздел куклу Барби,
я создал стиль, сидя у Вуду на хате,
видел Москву и Нагатино, в Питере лил струи в падиках,
завалил куплет трека с Катетом,
когда мусор с Витебского вокзала сказал: "пива хватит вам".
Я фанатик убитых пати
с нехуевым набором причуд, без причин скрывать их.
Дымная банда Коллайда,
это Первомайка, бэйба, за нами правда,
всё, что надо рядом, город-кратер,
рэперам пора менять микрофон на вибратор.
Три в одном и мы не промахи, приготовили промо,
теперь оно будет делать головы невесомыми.
Не высовывай тут свой язык, сын,
лезешь в рэп, как мышь в сыр, мало пережив зим,
мало опередив спин,
не веря в себя, веря в херов ХP.
Тут сны города с желтыми светофорами, вон они,
в логове головы восьмибитны, как игры Konami.
Ритмы забасованы, крою словом их, чувствуя хромосомами,
соединяя то, что никак не связано,
расширяю грани разума, поэтому ама-ама хасала.
Я люблю синьку дешевой,
места - злачными, сук - крутящими жопой.
Тут хватит вдоволь хоррора даже без телека,
городу модерн, как пизде рукав,
судьбы - это сюжеты антиреклам,
девственница трахалась в зад, ведь себя берегла.
Хроника, где есть пара занимательных глав,
дни с метками "охуеть, дайте мне два".
И мы шутим, но время тут главный остряк,
в поиске маны уебанов отряды шустрят.
Кто в гостях, кто, как дома, тянет плавно косяк,
это суперкоты валят, наплевав на крысят.
Это дымная банда Коллайда,
это Первомайка, бэйба, за нами правда,
всё, что надо рядом, город-кратер,
рэперам пора менять микрофон на вибратор.
Очень хороший текст, вы должны записать несколько голосов и отправить их мне и поставить их на ритм или любой из моих битов, приветствия и мир
@@thehoodrecты можешь какую то соцсеть свою дать?
Вк, телеграмм
0:08
Свет
Дай мне времени, небо, на выбранный план!
Выпрыгнув из дома, давлю лыбу ветрам,
тут бабочек манит вовсе не свет ламп,
и свободен тот, кто смог отбросить весь хлам.
Культ, где так любят испытывать свой фарт,
кого из вас отправят в рай и в ад - поебать:
вряд ли там будут делить на левых и правых,
трезвых и пьяных, один хуй всё лишь кнут и пряник.
Толпу может обуть один угрюмый странник,
потом, стоя в ней, смотреть, как линчуют крайних.
На плакатах у них выведено много слов,
но тот, кто всех развёл, безмолвен.
Можно, забыв обо всём, стать угрюмым псом,
или видеть свет в яме, где трубы промзон,
и я был зол, видел многих на пути, но они
так и не сыграли то, что репетировали.
Тут на Кирова лифт откроет дверь на шестом, и
Балтика лишит оскомы, рухнут системы и Вавилоны.
Нервы завязаны вдруг, я наблюдаю, как дым уходит в небо из труб,
и мне не нужны их басни, там всё ясно,
кто кем как назван, слов лишние паззлы.
Год каждый дюжине лун полных кратен,
на это ли надо их тратить? Чего ради.