Ah ah. Ascolta! Quante cazzo di volte te lo devo dire? Dimmi, quante cazzo di volte te lo devo dire? Ah, ah, ah, ah. I miei ragazzi fanno ancora tutti: “Cristo santo”. Qui sotto le prime file fanno:“Cristo santo”. Ho fatto il giro d’Italia, han detto: “Cristo santo”. Il tuo rapper preferito è ancora al campo santo. Cazzo credevi, fanno ancora tutti “Cristo santo”. La prova del nove dopo un’autopsia all’impianto. Niente glam, solo metallo nero senza ombretto, pana. Questo è un rockshow senza l’ombra di un plettro. Guarda!!! Fanno ancora tutti: “Cristo santo”. La prova del nove dopo un’autopsia all’impianto. Niente glam, solo metallo nero senza ombretto, pana. Questo è un rockshow senza l'ombra di un plettro. Ah, ah, ah, ah.Vieni, vieni, vieni, vieni.......... You know I’m rockin’ with the best. G. Fantini James Swanwick, Max Cavalera, lingua-Gene Simmons, Jimmy Page con in testa un New Era. Spocchia sempre ubriaca, la botte fottutamente piena. Sempre più affilata 'sta merda, il mio fegato in cancrena. Tu che rappi sei Phil Jackson senza Mike, bada. Riley nell’ottantacinque senza Magic, quinta gara. Ti salgo in capa, male, tipo la tua sesta cala, ciao brotha' forse non ritorni a 'sta realtà puttana. Zitto e rappa, fratello, che forse è meglio. Non è coi monologhi, tra un pezzo e l’altro, che lo tengo sveglio. Il pubblico mio è degno, sanno che han davanti il lirico fregno. Più che i raddoppi, c’hai di fianco un rapper di sostegno. Ma quale disciplina? Tu fai flop al dojo. Per la promozione alla tua serata stampano il necrologio. Quale top del gioco, non c’hai voce, vai di propoli, non basta stare in piedi, fermo, sul box del monopoli. 'Sta merda è Larry Johnson che plana e schiaccia 'st’arancia. Sempre a caccia, piovon barre come quando Cristo piscia in faccia. Mi spiace arriva una nottataccia per 'sti Montalbano sulle tracce dell’unico killer della traccia. Soundboy, ciao zio, manda una cartolina, come finiva già sapevamo, entrambi, tanto prima: motore freddo, li scarto alla prima, smetto, parto Lima, adesso, spacco in cima, contro un boa catrina, mira. Beezie-Green Chief Rocka, pana, kiss my name. Unico feat. plausibile con me in 'sto joint è Lil’ Fame. Per questo resto schiscio e tranquillo nella mia lane, fottendomene il cazzo, ancora, di tutti, just workin’ on my game. Ma quali nuovi cantautori, cosa, minchia, dite? A casa mia, ancora niente frociate, mi vien la gastrite a veder questi che fanno il cazzo che vogliono, con un piedino nel calderone perché fa comodo. E la prossima è servita sul piatto d’argento per chi giudica: ve lo ripeto, Dio porco, non faccio musica. La forma più lontana dal concetto di espressione. Ho solo in bocca un fottuto plotone, scemo, ma quale scrittore! Non faccio il salvatore della patria con due rime in croce. Per favore ché 'sta pantomima è atroce. Ho voce finché c’è il motivo ed è normale, non è che se sputo punto a fare il mantenuto, disoccupato statale. Ma non ne faccio un caso di etica o morale, dico solo che a una certa età non basta più saper rappare. Devi imparare a campare. Il tuo repertorio pseudo-intellettuale, riflessivo, risale via anale. Sarà che ho limiti ed accuse alla mia terza media. Sarà che hai limiti ed accusi già alla terza media. Chi se ne frega è solo un’altra mia stronzata, tanto sono il primo che in serata beve cedrata e aranciata. Scherzi a parte G. Fantini è rap Dave Mustaine. Da mo che per me questa merda è no pain no gain. Tu da una vita con il rap aspetti il tuo pay-day, bhè ti va male anche a 'sto giro, è solo un gran mayday! Tooooma! Quando vuoi, dove vuoi. Cazzo credevi, fanno ancora tutti: “Cristo santo”. La prova del nove dopo un’autopsia all’impianto. Niente glam, solo metallo nero senza ombretto, pana. Questo è un rockshow senza l’ombra di un plettro. Guarda!!! Fanno ancora tutti: “Cristo santo”. La prova del nove dopo un’autopsia all’impianto. Niente glam, solo metallo nero senza ombretto, pana. Questo è un rockshow senza l’ombra di un plettro. I miei ragazzi fanno ancora tutti: “Cristo santo”. Qui sotto le prime file fanno: “Cristo santo”. Io ho fatto il giro d’Italia, han detto: “Cristo santo”. Il tuo rapper preferito è ancora al campo santo. Cazzo credevi fanno ancora tutti: “Cristo santo”. La prova del nove dopo un’autopsia all’impianto. Niente glam, solo metallo nero senza ombretto, pana. Questo è un rockshow senza l’ombra di un plettro. Guarda!!! Fanno ancora tutti: “Cristo santo”. La prova del nove dopo un’autopsia all’impianto. Niente glam, solo metallo nero senza ombretto, pana. Questo è un rockshow senza l'ombra di un plettro.
![Egreen - Sposato [Cuts by Dj Fastcut] - BEATS & HATE #07](/img/n.gif)
CON QUESTA IN CUFFIA POSSO INVADERE UNO STATO DA SOLO
San Marino?
Madonna Mace
che cazzo di beat come se avrebbe smesso ieri...
sto pezzo è una mina!
Cristo santo Fantini che bomba.
Pow Pow Pow
Che bomba, merito anche di MACE, ha cacciato un superbeat
Ah ah. Ascolta! Quante cazzo di volte te lo devo dire? Dimmi, quante cazzo di volte te lo devo dire? Ah, ah, ah, ah. I miei ragazzi fanno ancora tutti: “Cristo santo”. Qui sotto le prime file fanno:“Cristo santo”. Ho fatto il giro d’Italia, han detto: “Cristo santo”. Il tuo rapper preferito è ancora al campo santo. Cazzo credevi, fanno ancora tutti “Cristo santo”. La prova del nove dopo un’autopsia all’impianto. Niente glam, solo metallo nero senza ombretto, pana. Questo è un rockshow senza l’ombra di un plettro. Guarda!!! Fanno ancora tutti: “Cristo santo”. La prova del nove dopo un’autopsia all’impianto. Niente glam, solo metallo nero senza ombretto, pana. Questo è un rockshow senza l'ombra di un plettro.
Ah, ah, ah, ah.Vieni, vieni, vieni, vieni..........
You know I’m rockin’ with the best. G. Fantini James Swanwick, Max Cavalera, lingua-Gene Simmons, Jimmy Page con in testa un New Era. Spocchia sempre ubriaca, la botte fottutamente piena. Sempre più affilata 'sta merda, il mio fegato in cancrena. Tu che rappi sei Phil Jackson senza Mike, bada. Riley nell’ottantacinque senza Magic, quinta gara. Ti salgo in capa, male, tipo la tua sesta cala, ciao brotha' forse non ritorni a 'sta realtà puttana. Zitto e rappa, fratello, che forse è meglio. Non è coi monologhi, tra un pezzo e l’altro, che lo tengo sveglio. Il pubblico mio è degno, sanno che han davanti il lirico fregno. Più che i raddoppi, c’hai di fianco un rapper di sostegno. Ma quale disciplina? Tu fai flop al dojo. Per la promozione alla tua serata stampano il necrologio. Quale top del gioco, non c’hai voce, vai di propoli, non basta stare in piedi, fermo, sul box del monopoli. 'Sta merda è Larry Johnson che plana e schiaccia 'st’arancia. Sempre a caccia, piovon barre come quando Cristo piscia in faccia. Mi spiace arriva una nottataccia per 'sti Montalbano sulle tracce dell’unico killer della traccia. Soundboy, ciao zio, manda una cartolina, come finiva già sapevamo, entrambi, tanto prima: motore freddo, li scarto alla prima, smetto, parto Lima, adesso, spacco in cima, contro un boa catrina, mira. Beezie-Green Chief Rocka, pana, kiss my name. Unico feat. plausibile con me in 'sto joint è Lil’ Fame. Per questo resto schiscio e tranquillo nella mia lane, fottendomene il cazzo, ancora, di tutti, just workin’ on my game. Ma quali nuovi cantautori, cosa, minchia, dite? A casa mia, ancora niente frociate, mi vien la gastrite a veder questi che fanno il cazzo che vogliono, con un piedino nel calderone perché fa comodo. E la prossima è servita sul piatto d’argento per chi giudica: ve lo ripeto, Dio porco, non faccio musica. La forma più lontana dal concetto di espressione. Ho solo in bocca un fottuto plotone, scemo, ma quale scrittore! Non faccio il salvatore della patria con due rime in croce. Per favore ché 'sta pantomima è atroce. Ho voce finché c’è il motivo ed è normale, non è che se sputo punto a fare il mantenuto, disoccupato statale. Ma non ne faccio un caso di etica o morale, dico solo che a una certa età non basta più saper rappare. Devi imparare a campare. Il tuo repertorio pseudo-intellettuale, riflessivo, risale via anale. Sarà che ho limiti ed accuse alla mia terza media. Sarà che hai limiti ed accusi già alla terza media. Chi se ne frega è solo un’altra mia stronzata, tanto sono il primo che in serata beve cedrata e aranciata. Scherzi a parte G. Fantini è rap Dave Mustaine. Da mo che per me questa merda è no pain no gain. Tu da una vita con il rap aspetti il tuo pay-day, bhè ti va male anche a 'sto giro, è solo un gran mayday! Tooooma!
Quando vuoi, dove vuoi.
Cazzo credevi, fanno ancora tutti: “Cristo santo”. La prova del nove dopo un’autopsia all’impianto. Niente glam, solo metallo nero senza ombretto, pana. Questo è un rockshow senza l’ombra di un plettro. Guarda!!! Fanno ancora tutti: “Cristo santo”. La prova del nove dopo un’autopsia all’impianto. Niente glam, solo metallo nero senza ombretto, pana. Questo è un rockshow senza l’ombra di un plettro. I miei ragazzi fanno ancora tutti: “Cristo santo”. Qui sotto le prime file fanno: “Cristo santo”. Io ho fatto il giro d’Italia, han detto: “Cristo santo”. Il tuo rapper preferito è ancora al campo santo. Cazzo credevi fanno ancora tutti: “Cristo santo”. La prova del nove dopo un’autopsia all’impianto. Niente glam, solo metallo nero senza ombretto, pana. Questo è un rockshow senza l’ombra di un plettro. Guarda!!! Fanno ancora tutti: “Cristo santo”. La prova del nove dopo un’autopsia all’impianto. Niente glam, solo metallo nero senza ombretto, pana. Questo è un rockshow senza l'ombra di un plettro.
il tuo rapper e ancora camposanto!!!
:) TOMAA!
FANNO ANCORA TUTTI CRISTO SANTO!