Jordi Soler declamando a Fernando Pessoa. Tabaquería. 1999.
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- Опубліковано 15 вер 2024
- Jordi Soler declamando Tabaquería de Fernando Pessoa en su programa de los lunes por la noche en Radio Activo. 1999.
Grabación: Christian Leyte. Digitalización: Sergio Solano.
Cada tantos días siempre vuelvo a este poema, a esta declamación de Soler. Y siempre me dice más.
chidisimo!, lo escuchaba haciendo tarea, en eso tiempos regresaba de mi vocacional 4. también lo escuchaba en el camino con mi Walmank.
Cuando la radio tenía temas y voces que valían la pena.tuve la fortuna de escuchar esta joya en vivo y 20 años después este relato no pierde la magia conservo la nostalgia y la tristeza disfrazada de esa noche y la asocio con esta que también es fría y mis sueños siempre tan estúpidos como la realidad respetos jordi Soler
No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
Dejando a un lado eso, tengo en mí todos los sueños del mundo.
Ventanas de mi cuarto,
del cuarto de uno de los millones de seres a quien nadie conoce
(y si lo conocieran, ¿qué conocerían?)
dan al misterio de una calle constantemente cruzada por gente,
a una calle inaccesible a todos los pensamientos,
real, imposiblemente real, cierta, desconocidamente cierta,
con el misterio de las cosas debajo las piedras y los seres,
con la muerte poniendo humedad en las paredes y cabellos blancos en los hombres,
con el destino conduciendo la carroza de todo por la carretera de nada.
Hoy estoy vencido como si supiera la verdad,
hoy estoy lúcido como si estuviese a punto de morir
y no tuviera más hermandad con las cosas que una despedida,
convirtiéndose esta casa y este lado de la calle en los vagones de un tren.
Y en una partida silbada desde dentro de mi cabeza
y en una sacudida de mis nervios y en un crujir de huesos al arrancar.
Hoy estoy perplejo, como quien pensó y halló y olvidó,
hoy estoy dividido entre la lealtad que debo al estanco del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,
y a la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro.
Fracasé en todo.
Como no hice ningún propósito acaso todo fuera nada.
Del aprendizaje que me dieron
Me apeé por la ventana de la parte de atrás de la casa
Me fui al campo con grandes proyectos,
Pero ahí solo encontré sólo hierbas y árboles
y cuando había gente era igual que la otra.
Dejo la ventana, me siento en una silla. ¿En qué he de pensar?
¿Qué sé yo lo que he de ser, yo que no sé lo que soy?
¿Ser lo que pienso? ¡Pero pienso ser tantas cosas!
¡Y hay tantos que piensan ser lo mismo que no puede haber tantos!
¿Genio? En este momento
cien mil cerebros se consideran en sueños tan genios como yo
y la historia no registrará, ¿quién sabe?, ni a uno,
ni quedará sino estiércol de tantas conquistas futuras.
No, no creo en mí.
¡En todos los manicomios hay locos perdidos por tantas certezas!
Yo, que no tengo ninguna certeza ¿soy más cierto o menos cierto?
No, ni en mí.
¿En cuántas buhardillas y no-buhardillas del mundo no hay en estos momentos
genios-para-sí-mismos soñando?
¿Cuántas aspiraciones altas y nobles y lúcidas
-sí, verdaderamente altas y nobles y lúcidas-
y quien sabe si realizables,
no verán nunca la luz del sol real ni llegarán al oído de nadie?
El mundo es de quien nace para conquistarlo
y no del que sueña que puede conquistarlo, aunque tenga razón.
He soñado más que cuanto Napoleón hizo.
He estrechado contra el pecho hipotético más humanidades que Cristo,
he pensado en secreto filosofías que ningún Kant ha escrito.
Pero soy y quizás lo sea para siempre el de la buhardilla,
aunque no viva en ella.
Seré siempre el que no nació para eso.
Seré siempre sólo el que no tenía cualidades,
seré siempre el que espero que le abriesen la puerta al pie de a una pared sin puerta,
y cantó el canción del Infinito en un gallinero,
y oyó la voz de Dios en un pozo cegado.
¿Creer en mí? No, ni en nada.
Derrámeme la naturaleza sobre la cabeza ardiente, su sol, su lluvia,
el viento que tropieza en mi cabello
y lo demás que venga si viene, o si tiene que venir o que no venga.
Esclavos cardíacos de las estrellas,
conquistamos el mundo entero antes de levantarnos de la cama;
pero nos despertamos y es opaco
nos levantamos y es ajeno;
salimos de casa y es la tierra entera, más el sistema solar y la Vía Láctea y lo Indefinido.
(Come chocolates, pequeña,
¡Come chocolates!
Mira no hay más metafísica en el mundo que los chocolates,
todas las religiones no enseñan más que la confitería.
¡Come, pequeña sucia, come!
¡Ojalá pudiera yo comer chocolates con la misma verdad con que tú comes!
Pero yo pienso y al quitarles el papel de plata, que es de hoja de estaño,
lo tiro todo al suelo, lo mismo que he tirado la vida.)
Pero al menos queda de la amargura de lo que nunca seré,
la caligrafía rápida de estos versos,
pórtico roto hacia lo imposible.
Pero al menos me dedico a mí mismo un desprecio sin lágrimas,
noble al menos por el gesto amplio con que arrojo
la ropa sucia que soy, sin relación para el transcurrir de las cosas
y me quedo en casa sin camisa.
(Tú que consuelas, que no existes, y por eso consuelas,
Ya seas diosa griega, concebida como estatua que estuviera viva,
o patricia romana, imposiblemente noble y nefasta,
o princesa de los trovadores gentilísima y abigarrada, o marquesa del siglo dieciocho escotada y distante,
o cocote célebre del tiempo de nuestros padres,
o no sé qué moderno -no me imagino bien qué-
todo eso, sea lo que fuere, lo que seas, ¡si puede inspirar, que inspire!
Mi corazón es un cubo vaciado.
Como invocan los espíritus los que los invocan,
me invoco a mí mismo y no encuentro nada.
Me acerco a la ventana y veo la calle con una nitidez absoluta.
Veo las tiendas, veo las aceras, veo los coches que pasan,
veo los entes vivos vestidos que se cruzan,
veo los perros que también existen,
y todo ello me pesa como una condena al destierro
y todo ello es extranjero, como todo.)
Viví, estudié, amé y hasta creí.
Y hoy no hay mendigo que no envidie sólo por no ser yo.
Le miro a cada uno los andrajos, las llagas y la mentira.
y pienso: quizá nunca hayas vivido, ni estudiado, ni amado, ni creído
(Porque es posible hacer la realidad de todo eso sin hacer nada de eso.)
Quizá hayas existido solo como un lagarto al que cortan el rabo
Y que es rabo más acá de lagarto moviéndose.
Hice de mí lo que no supe.
Y lo que podía hacer de mí no lo hice.
El domino que vestía estaba equivocado.
Me conocieron enseguida como quien no era, y no lo desmentí y me perdí.
Cuando quise quitarme la máscara,
estaba pegada a la cara.
Cuando me la quité y me vi en el espejo,
ya había envejecido.
Estaba borracho, ya no sabía vestir el domino que no me había quitado.
Arroje la máscara.
Y dormí en el guardarropa
como un perro tolerado por la administración
por ser inofensivo.
Y voy a escribir esta historia para demostrar que soy sublime.
Esencia musical de mis versos inútiles,
ojalá pudiera encontrarte como cosa hecha por mí
y no quedara siempre enfrente del estanco de enfrente:
Pisoteando la conciencia de estar existiendo
como una alfombra, la que un borracho tropieza
o una estrella que robaron los gitanos y que no valía nada.
Pero el dueño del estanco se ha acercado a la puerta y se ha quedado en ella.
Le miro con la incomodidad de la cabeza torcida,
y con la incomodidad del alma que está malentendiendo.
El morirá y yo moriré.
El dejará el letrero y yo dejaré versos.
En determinado momento morirá también el letrero y los versos también.
Después de ese momento, morirá la calle donde estuvo el letrero
y la lengua en que fueron escritos los versos.
Morirá después el planeta girador en donde pasó todo esto.
En otros satélites de otros sistemas cualquier cosa como gente
continuará haciendo cosas como versos,
y viviendo debajo de cosas como letreros,
siempre una cosa en frente de la otra,
siempre una cosa tan inútil como la otra,
siempre lo imposible tan estúpido como lo real,
siempre el misterio del fondo tan cierto como el sueño de misterio de la superficie,
siempre esto o siempre otra cosa o ni una cosa ni otra.
Pero un hombre entró en el estanco (¿para comprar tabaco?),
y la realidad plausible cae de repente sobre mí.
Me incorporo a medias, enérgico, convencido, humano,
y voy a intentar escribir estos versos en los que digo lo contrario.
Enciendo un cigarro mientras pienso en escribirlos
y saboreo en el cigarrillo la liberación de todos los pensamientos.
Sigo al humo como una ruta propia,
y gozo, en un momento sensitivo y adecuado,
la liberación de todas las especulaciones
y la conciencia de que la metafísica es una consecuencia de encontrase indispuesto.
después me echo hacia atrás en la silla
y continúo fumando.
Mientras el destino me lo conceda; seguiré fumando.
(Si me casara con la hija de mi lavandera
tal vez fuese feliz).
Visto esto, me levanto de la silla. Me acerco a la ventana.
El hombre ha salido del estanco (¿guardando el cambio en el bolsillo de los pantalones?),
le conozco, es el Estévez, sin metafísica.
(El Dueño del estanco ha llegado a la puerta).
Como por inspiración divina, Estévez se ha vuelto y me ha visto;
me hizo señas de adiós, le grite ¡Adiós, Estévez! y el universo
se me reconstruyó sin ideal ni esperanza
y el Dueño del estanco sonrió.
Yo grabe todo el programa completo esa noche lluviosa de jueves en Radioactivo 98.5 jamas pensé escucharlo en youtube
Ojalá lo pudieras compartir, Mario Gutiérrez.
Comparte ... por favor
Cúal programa? Ójala puedas compartir lo que tengas y pueda preservarse muchos años más.
Si dejen digitalizo todo el programa y lo subo son 2 horas.
Yo tengo el casette, pero está muy mal grabado. En esta grabación usa de fondo Mad Rush de Philip Glass. En aquel programa de radio usó Metamorphosis V, y terminando el poema inmediatamente después, suena Fake Plastic Trees de Radiohead.
Realmente sublime el gozo de esta escucha poco antes de ir a la cama con el corazón llenito de amor y belleza. Infinitas gracias por compartir tan bella lectura. ¡FELICITACIONES MAESTRO!
💙❤💚💜💛🌝⚘🌞🌙🎶🗽🌍🥰
Recordar es vivir. Añoro estos programas para relajarte por las noches
Esta grabación es algo invaluable muchas gracias
De nada.
Perdí está grabación en una mudanza y desde entonces la busqué incansablemente... Digan para este día Gracias. Un abrazo.
Aún recuerdo esas noches sintonizando Radioactivo.
Incluso llegue a grabar programas en cintas de cassette! Pfff gracias por traer esos recuerdos!
compártelo
Maravilloso. Una gran radio. Excelente labor de rescatar lo que fueron grandes emisiones. Enhorabuena.
Gracias, gracias por subir este video.
De nada. Saludos.
Hermosa descarga
Es increíble como FERNANDO PESSOA era un iniciado, como junto esas palabras… lo amo
"El mejor poeta", por sobre muchos. Portugal te amo por el gran Fernando Pessoa. " lanzo mi copa de vino / rompo el silencio de la noche,/Me duermo como un niño. ( Solo fue la inspiración de un ebrio de la poesía del mejor poeta de Portugal.
Gracias, Christian.
Jordi Soler leyendo "Tabaquería" de Fernando Pessoa estaba en mi memoria... Ahora, gracias a ti, lo vuelvo a escuchar.
No lo puedo creer.
:)
Audio grabado desde que estaba en Rock 101, posteriormente lo reprodujo en su programa nocturno de radioactivo ☢️
Gracias jordi la neta te rifaste gracias infinitas, aún no sabes lo feliz que me has hecho
Sublime!
No recuerdan cual es el tema de fondo? Es Philip Glass? Soberbio como siempre Soler.
Así es: Metamorphosis de Philip Glass. Ese extraordinario programa nocturno denominado Argonáutica. Aquí la liga de este pasaje sonoro: ua-cam.com/video/M73x3O7dhmg/v-deo.html
@ los lunes a las 10 pm, gracias a Jordi conocí a Pessoa y a Philip Glass ❤️
sobre la canción de fondo ya te respondieron, la canción que puso de intermedio ese día entre metafísica y tabaqueria fue: Inmmaculate fools - Got me by the heart
Graaaacciaaas
De nada.
Maestros...
Una guía espiritual
Un maestro noble y sencillo
Pessoa está al nivel de Joyce, Dante, Yates no se… tanta belleza
Muy lindo recitado, pero no entiendo por qué en la traducción llaman a la Tabaquería "estanco", ¿en qué región se le dice estanco?
"el dueño del estanco llegó a la puerta y se quedó en la puerta..."
queeeee
¡Pero si el poema se llama TABAQUERÍA!
En algunas traducciones lo traducen como estanco, es algo arcaico ya el uso de esa palabra, pero en México sí se usaba antes.
Es por una traducción que hizo Octavio paz, un estanco es una tienda de conveniencia en el México de mediados del siglo XX
Chales, dijeran en el df. Q insignificancia..
Like si te lleva a rock 101
TOTAL
A mí me alegra Pessoa esté donde corresponde esté
En la globalidad.
Así se dice ahora.
Antes universal.
Para mí un maestro.
Nada fácil la verdad.
Hay que meterse en tal escritura.
Tatita los cabezudos.
Se dijera por las gentes de mi barrio.
Un brujo de las palabras
Se le dió el premio nobel?
Bueno busco me enteraré.
Ĺ nada no puedo
Like si crees que Lokendo lo haría mejor, con más pasión.
Ya ya ya ya somos una basura y ya...
La cagas