En memoria de mi padre un autodidacta del cual aprendí el hábito de la literatura, recuerdo desde niño si acaso tenía 7 años y ya nos leía los dramaturgos más relevantes .
Borges murió, pero el otro sigue escribiendo, lo sé porque cada vez que vuelvo a releer sus obras es como si fueran libros nuevos... o tal vez yo era el que los leyó la primera vez y ahora que los vuelvo a leer soy otro...
La complejidad fiolosófica de este poema es pero inigualable. Es como si Cervantes hubiera conocido en las calles de Madrid a Alonso Quijano o si Goethe se hubiera encontrado a Fausto.
Nunca logré hincarle el diente a Borges, pero al oírlo ahora reconozco que participaba del gran secreto: el conocimiento o des-conocimiento de uno mismo. Voy a intentarlo de nuevo. Gracias
Al otro, a Borges, es a quien le ocurren las cosas. Yo camino por Buenos Aires y me demoro, acaso ya mecánicamente, para mirar el arco de un zaguán y la puerta cancel; de Borges tengo noticias por el correo y veo su nombre en una terna de profesores o en un diccionario bibliográfico. Me gustan los relojes de arena, los mapas, la tipografía del siglo XVIII, las etimologías, el sabor del café y la prosa de Stevenson; el otro comparte esas preferencias, pero de un modo vanidoso que las convierte en atributos de un actor. Sería exagerado afirmar que nuestra relación es hostil; yo vivo, yo me dejo vivir, para que Borges pueda tramar su literatura y esa literatura me justifica. Nada me cuesta confesar que ha logrado ciertas páginas válidas, pero esas páginas no me pueden salvar, quizá porque lo bueno ya no es de nadie, ni siquiera del otro, sino del lenguaje o la tradición. Por lo demás yo estoy destinado a perderme, definitivamente, y sólo algún instante de mí podrá sobrevivir en el otro. Poco a poco voy cediéndole todo, aunque me consta su perversa costumbre de falsear y magnificar. Spinoza entendió que todas las cosas quieren perseverar en su ser; la piedra eternamente quiere ser piedra y el tigre un tigre. Yo he de quedar en Borges, no en mí (si es que alguien soy), pero me reconozco menos en sus libros que en muchos otros o que en el laborioso rasgueo de una guitarra. Hace años yo traté de librarme de él y pasé de las mitologías del arrabal a los juegos con el tiempo y lo infinito, pero esos juegos son de Borges y ahora tendré que idear otras cosas. Así mi vida es una fuga y todo lo pierdo y todo es del olvido, o del otro. No sé cual de los dos escribe esta página.
En memoria de mi padre un autodidacta del cual aprendí el hábito de la literatura, recuerdo desde niño si acaso tenía 7 años y ya nos leía los dramaturgos más relevantes .
Sofia, mi hija, esta analizando esta maravilla en una escuela de USA en el 2024 y asi la obra sigue viva y Borges es immortal.
Borges murió, pero el otro sigue escribiendo, lo sé porque cada vez que vuelvo a releer sus obras es como si fueran libros nuevos...
o tal vez yo era el que los leyó la primera vez y ahora que los vuelvo a leer soy otro...
tu comentario me garcho el cerebro
Qué extraordinario. Conmueve.
Georgie me hiciste mierda
Si de alguna forma Borges resucitó, lo hizo en tu comentario, pero jamás va a resucirtar, casi siempre sigo siendo Borges yo.
Eres una mejor versión de tí
La complejidad fiolosófica de este poema es pero inigualable. Es como si Cervantes hubiera conocido en las calles de Madrid a Alonso Quijano o si Goethe se hubiera encontrado a Fausto.
Nietzsche yo no soy un hombre soy un campo de batalla , Borges era una enciclopedia viviente increíble
Maravillosamente bello el gran maestro Borges. Orgullo argentino y de la humanidad.
Resulta que Borges ya le había puesto palabras a un pensamiento que tuve recientemente, y de qué manera. Hermoso texto
La dualidad del hombre
MAESTRO BORGES, MONUMENTO DE LA HUMANIDAD.
Un genio humilde y absolutamente brillante
Lo voy descubriendo de grande, y cada vez me atrapa más. Ha sido modestamente extraordinario.Gracias
Por Dios Borges, que genialidad absoluta. El único poema que logra sacarme una lágrima, así de su propia voz. Gracias gracias
Borges es "El inmortal"
Aguante Borges
AMOOOOOO A BORGES GRACIAS !!!
ese nudo en la garganta...
Dios... Pensé que estaba solo
"Así mi vida es una fuga... Y todo lo pierdo, y todo es del olvido o del otro... No sé cuál de los dos escribe esta página."
Nunca logré hincarle el diente a Borges, pero al oírlo ahora reconozco que participaba del gran secreto: el conocimiento o des-conocimiento de uno mismo. Voy a intentarlo de nuevo. Gracias
Lo mejor que he escuchado en mucho tiempo.
Al otro, a Borges, es a quien le ocurren las cosas. Yo camino por Buenos Aires y
me demoro, acaso ya mecánicamente, para mirar el arco de un zaguán y la puerta
cancel; de Borges tengo noticias por el correo y veo su nombre en una terna de
profesores o en un diccionario bibliográfico. Me gustan los relojes de arena, los
mapas, la tipografía del siglo XVIII, las etimologías, el sabor del café y la prosa de
Stevenson; el otro comparte esas preferencias, pero de un modo vanidoso que las
convierte en atributos de un actor. Sería exagerado afirmar que nuestra relación es
hostil; yo vivo, yo me dejo vivir, para que Borges pueda tramar su literatura y esa
literatura me justifica. Nada me cuesta confesar que ha logrado ciertas páginas
válidas, pero esas páginas no me pueden salvar, quizá porque lo bueno ya no es de
nadie, ni siquiera del otro, sino del lenguaje o la tradición. Por lo demás yo estoy
destinado a perderme, definitivamente, y sólo algún instante de mí podrá sobrevivir
en el otro. Poco a poco voy cediéndole todo, aunque me consta su perversa
costumbre de falsear y magnificar. Spinoza entendió que todas las cosas quieren
perseverar en su ser; la piedra eternamente quiere ser piedra y el tigre un tigre. Yo
he de quedar en Borges, no en mí (si es que alguien soy), pero me reconozco menos
en sus libros que en muchos otros o que en el laborioso rasgueo de una guitarra.
Hace años yo traté de librarme de él y pasé de las mitologías del arrabal a los
juegos con el tiempo y lo infinito, pero esos juegos son de Borges y ahora tendré
que idear otras cosas. Así mi vida es una fuga y todo lo pierdo y todo es del olvido,
o del otro.
No sé cual de los dos escribe esta página.
uno de mis pocos escritores favoritos...
MAESTRO! !! GRACIAS! !!
MAESTRO!
amo relatarlo ❤
Maestro!!
Genial.
Mi entrañable Borges!!
Amé ❤
Precioso
Genio
Nunca se va a poner el tiempo amarillo sobre la fotografía de Borges
Yo he de quedar en Borges, no en mí (si es que alguien soy)
bien! Lo entendiste!!!!!!!!!!!!!!!!
Llegué aquí por los migalos.
David santo y hobbit.
La economía del amor.🥰🥰🥰
Borges ¿por él mismo?
... nadie ...
Cuál es el género y subgénero de este cuento? Por fa ayudame
Fantástico creo
like si te lo paso la seño
si ola
@@emmasalido5740 wenas
Si la seño de 5 C me lo paso en la cuarenterna
Lástima el terrible eco que le pusieron